Cuenta cuentos /\ !!!

La literatura marca épocas,
las épocas marcan destinos,
los destinos forjan a las leyendas,
las leyendas hacen mitos,
y de los mitos nacen cuentos.

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De los cuentos nacen los sueños,
de los sueños creamos las aventuras,
de las aventuras vive el humano/a,
del humano/a crece la vida,
la vida sigue,
y el que la sigue - la consigue.

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El/la que lo consigue escribe,
quién escribe relata,
y al relatar crea historia,
la historia queda en papel,
el papel se lee,
y lo que se lee comienza con un simple:

...erase una vez /\ !!!

La párvula alicantina /\ !!!

Hay algo que deberías saber:
Al ángelus, una párvula se decidió por primera vez a observar el entorno de su ciudad, recostada inicua sobre las rocas del coco. La párvula quiso ser capaz de emocionarse en su propio silencio, aprenderse de memoria cada esquina de tan distinguida y pasional villa, intentando ser capaz de agitarse por cada movimiento pasado, del sonido, de la nocturna luz, etc.
A las horas y en ávida, a la párvula le pareció darse cuenta de que su propio pueblo le aparecía distinto…las mismas caras y los mismos gestos. ¡Aún tenía tiempo para revivir y crecer!
La muchacha pensó, ¡que podría hacer! Dando por sentado, que entre tanta gente solo encontraba almas vacías e irrealidades detrás de ellos y de ellas.
Llegado el amanecer, intentaron hablar con ella. Pero su pureza tan solo se dejaba seducir hacia el trato de las desigualdades entre las diferentes conversaciones, sin poder sacar nada a cambio. Cuanto más tiempo pasaba a través del reloj solar, mas le seducía la idea de compartir su vida en el mar, en la Isla de Tabarca.
En la llegada de la tarde, a la párvula le empezó a gustar hablar, pero siempre manteniendo y guardando las distancias. Sin querer conocer a nadie. Ella pensaba que detrás de aquellas conciencias cual voluntades, habitaban afluencias de pequeñas amistades y muy poco probables grandes amistades. En cambio, todas aquellas vidas que querían hablarle, tan solo querían ser escuchadas sin que les importara que fuesen pillados en farsa mentira de disfraz sin máscara.
A ella eso no le gustó, decidiéndose a buscar por otros caminos.

El gentío, rara vez parece lo que es, y cuando lo parece, se sigue descubriendo que no es molino, ni plata, ni lago lo que reluce.
Numerosas gentes la incitaban a tomar algo, a visitar sus hogares, e inclusive a intentar comprarla. De todo ello observó impávida, sobre la cantidad de caídas y engaños que podía causarle hacer caso a personas egoístas y poco amantes de lo natural.
Todo esto, la párvula, se lo iba narrando a su propio silencio.
Transcurrido un tiempo, la muchacha viendo que siempre era lo mismo, decidió entablar concurridas conversaciones con una piel roja que no tenía la misma intención que el resto de los mortales. Quedaron y se vieron a la dicha de un refrigerio e intercambiaron sus móviles, emails y demás gustos personales.

Finalizado el encuentro, se propusieron para quedar mas adelante. ¡¡¡Nos veremos!!!

Ese fue el único día en el que se vieron juntas compartiendo sus cosas, no la volvió a ver más. Tras varias intentonas por saber de ella, diose cuenta la párvula de que estaba fuera de lugar.

Siouxdream /\ !!!

sioux DREAM cherokee


PROLOGO

Recorrí ciudades, pueblos y valles. Buscando a la inspiración de las cosas salvajes, anécdotas, vivencias y a mi 50%. Para escribirlas en papel a tinta de pluma.
Y todo cuanto recorrí buscando inspiración, no lo hallé en las llanuras recorridas, sino que lo encontré en mi propia ciudad.
En una hermosa a la par que bella mujer de ojos de Luna y labios con sabor a la Mar. A la mismísima creación de lo perfecto e imperfecto, a aquella que jamás hombre alguno había osado a tocar su ombligo. - A la hija de la madre tierra -.

<<<>>> /\ !!!

Mucho antes de que termine de escribir esta fábula real, todos los hombres y mujeres bien avenidos que leerán este verídico sueño hecho en relato. Cantaran, bailarán, comentaran y admirarán los innumerables encantos de esta dichosa dama de la sombra, del espíritu y de la sonrisa Cherokee, junto al noble guerrero Siouxdream.



INTRODUCCION

Queridísimo lector/a. Tengo un sutil, lúcido, profundo cuan vivaz epopeya teatral que contaros, - ¡si así lo deseáis! -.
Es un sueño hecho realidad, que quiero leeros en voz alta y firme cual historia cantada por un juglar o cuenta cuentos de fábulas de siglos medievales de épocas pasadas. Y que trata de pura adrenalina discreta tanto que llena de la mas absoluta sensualidad, entre un noble guerrero sioux y una dama de sombra, espíritu y sonrisa Cherokee.

El la soñaba y anhelaba. Ella lo esperaba.

Este es el destino, entre dos personas que en otro tiempo vivían vidas que no eran más que variaciones de una misma melodía.
Sus tentaciones sexuales, contenían una amplia gama de secretos, desde los más cordiales, dulces y delicados. Hasta los más prohibidos y lujuriosos.
Juntos se alimentaron de sabiduría, de sus propios destinos, de sus libertades y tentaciones. Siendo todo debido a sus corazones de nobles linajes.
Podían infligirse dolor, ternura, encantamiento y placer mutuo .Se leían los pensamientos a través de los ojos. Eran dos, pero eran uno.
Esta historia, la historia de Siouxdream. No es más que una obra real, que nunca sabréis vivir en carne propia, salvo los elegidos/as por su destino.


Para ellos dos, Siouxdream, nunca tendrá fin.


Atreveos y pasad de página /\ !!!

Siouxdream /\ !!! - Acto I

Cuando pienso en ese extenso espacio tiempo que acaricié en otra época de estaciones y cosechas, consumiéndome victorioso tras este último ciclo de mi vida.
- No es el calor, ni el viento, ni el polvo, ni la lluvia, ni el frío lo que más recuerdo. Ni tan siquiera las demás andanzas recorridas, son hoy lo que más pretendo guardar en mi mente de correrías y hazañas -.
Si no la constante expectación y la constante creencia de que de algún modo u otro, algún día sería capaz de vivir en carne propia lo elegido y soñado por mí, cambiando mi propio destino y futuro para siempre.
Y lo conseguí.
Nunca perdí el tren de la esperanza, ante alguien que todavía no conocía. Tan solo la veía en sueños, en forma de silueta salvaje...

No os diré que lo pasara bien o mal, más bien, me deleitaba suspirando por ser partícipe... Y nunca más seguí escribiendo esta epopeya teatral.

...entre Cervantes y Don Juan...descubrirás a todo un Galán /\ !!!

…ante las lógicas congruencias junto a acontecimientos varios de vicisitudes escénicas ante las contingencias del ser humano varón. Me he prestado a plantear a los futuros caballeros de la logia galanera, los pasos fundamentales a seguir en ecuánime honradez, sobre lo que hay que hacer para ser elegido de entre “Cervantes y Don Juan”.
Es mi deleite y gozo, el poder conseguir de vosotros, la consecuencia de haceros partícipes en la lujuriosa y buena presencia de los afamados, buenos y libres hidalgos gentiles –hombre, cuan distinguidos caballeros cortesanos.
Es de merecido recordatorio, que todo aquel ser humano varón, que quiera pertenecer a esta magnánima asamblea varonil. Ha de tener siempre presente, que la figura femenina constituida en forma de mujer, es y será siempre la que va delante. Dando especial hincapié en sus consejos, sabiduría, cognición, ciencia, lectura, bienestar y lazo comunicativo social. Cualesquiera que este sea. Has de ser Masón.
Otro de los puntos clave, en cuanto a la conquista de tu futura cortesana, viene representado por los leyes naturales de nuestra madre tierra (El gran árbol madre). A una Dama se la conquista con el insigne arte de la humildad, de la libertad y del sincero sentimiento.
Una vez asimilado y conseguido este punto. Un varón galano por pulir, debe de hacer personal y particular énfasis en la grandilocuencia de observación a como nuestro oído, caminar y rostro, (hablan, bailan y miran, al compás del baile cañí popular). Dichos bailes son: Pasodoble, Tango, Chotis, Clásico, Salón, Danza, Popurrí, Cante Jondo, Ole, Duende, Tablao, Taranta, Soleá, Saeta, Galera, Nana, Petenera, Rondeña, Toná, Cante Cabal, Cantiña, Martinete, Romance, Alboreá, etc. – Si tu caminar es cerril, tu mirada áspera y tu oído inhábil. Cuan máxime no sabes bailar al compás del baile cañí tradicional, la galantería te queda exenta de tu ser -.
Si por ende, has cumplido este nuevo requisito. La última de las cuestiones fundamentales que tiene que saber todo varón galanero o pretenda serlo, es: todo caballero adulón y servil, que presto a ser Galán, a de llevar sangre de Timón y Remo. Siendo la casta de sus antepasados de noble e insigne linaje familiar, (Humildad), “No soy mejor que nadie, pero nadie es mejor que yo”. Y si en su defecto, tu linaje es incívico, leño, torpe e hediondo. Poco o nada podrás conseguir, ya que para ser un Zalamero galanero del arte en el encanto misterioso e inefable en pro de benigno hidalgo juglar español. SE LLEVA EN LA SANGRE. O se nace con él, o no se nace.

- Estar en medio de Cervantes y Don Juan. Es un Don, no un compromiso social -.

Llegados hasta aquí, es muy probable que ya te encuentres entre “los elegidos” de porte gallardo y abolengo de Duque. Por tus venas corre rama y cría de experto pasodoblista, chotista y juglar.
¡Ahora!, debes esperar pacientemente al día grande de tu ciudad, pueblo, aldea, pedanía, barrio o choza comunitaria a la que pertenezcas, en este, nuestro imperio llamado, La Madre Patria España. La España cañí.
Actúa sin prisas, tienes tiempo de sobra hasta la susodicha fecha para prepararte, ¡no corras!, ¡se paciente!Cuando llegue el ansiado momento…

EL DIA D: pasos a seguir;

Paso 1 – La despertada. Es bastante importante haber descansado durante todo el día anterior al evento (Baile cañí). Levántate al despuntar el alba.

Paso 2 – El desayuno. (Café cortado o café con leche / Zumo y en su continuación almuerza).

Paso 3 – El aseo personal. Haz pipi y popo, tantas veces te sea necesario. Recréate y disfruta de la ducha, expulsa de todo tu ser los malos olores, haciendo especial hincapié a la huevada, orejas, dientes, olcater y pies.

Paso 4 – El atuendo. El pantalón ha de ser de sayo largo, (ni muy formal, ni demasiado informal). La camisa larga, blanca y recortada en forma de triángulo masón entre los bordes del cuello. Debes de arremangarte hasta los codos, a modo de rescate, soltura, destreza, holgura y un largo etc. La capucha utiliza un sombrero de copa, de media copa, boina, tricornio, gorra clásica, cucurucho, u birrete, que encuentres de tu agrado y te dé ese toque varonil personal de honrado pudiente. El Calzón ni fino, ni ostentoso, sino alegre, concreto y de un solo color. Nunca, pero nunca, jamás de los jamases, utilicéis un taparrabo Negro (no nos vamos de entierro), ni tampoco rosa (esto no es una fiesta en conmemoración al orgullo Gayer). Tampoco amarillo (demasiado chillón). Por supuesto, marrón tampoco (no vamos cagados, pero lo parece). En definitiva, que el mejor calzoncillo es el slip y de color blanco. Señala limpieza y seguridad en uno mismo. Los calcetines deben de ser blancos o negros “no inventes mezclas”. Y han de ir subidos hasta no dar más de sí. El calzado viene muy bien el escarpín, el zapato, la bota, el botín, etc. ¡Ojo! Con aparecer ante vuestra damisela en chanclas, babuchas, pantunflas o similar.

* No utilizar nunca ni gafas de sol, ni tatuajes ostentosos, ni barba de varias semanas. “Te pueden confundir con un quinqui”. Muy típico de esa parte social barriobajera, gandula, inexperta e ineficaz *.

Paso 5 – Pasar revista. Mírate una vez estés vestido ante un espejo y siente aflorar a todos los poros de tu piel. Eres la estrella. El actor correcto, cumplido y elegante. Eres el premio Goya de lo varonil masculino. - Frases a decirte frente al espejo: ¡¡¡Ole, ole, ole y ole!!! / ¡¡¡Mi patria es mi bandera!!! / ¡¡¡Macho Camacho u/o Macho Hércules!!! / ¡¡¡Que vivan los cuatro puntos cardinales de mis cojones!!! / ¡¡¡Viva España, los quintos, los sextos, las españolas, el aroma del mar, mi himno nacional y el agua!!! / ¡¡¡Que vivan los populares!!! / ¡¡¡Sí, al amor!!! / ¡¡¡Vascos sí, ETA NO!!! / ¡¡¡España me aplaude!!! / ¡¡¡Si te beso, te desmayas!!! / ¡¡¡NO A LA TUNA!!! Etc.

Paso 6 – La caminata. Abre la puerta de tu posada, con soplo desinhibido. Una vez fuera y habiendo cerrado con clase la puerta, ponte firme, invariable y exporta seguridad. Observa a la concurrencia y respira hondo al calor del aire fresco. Ponte a caminar con aire de grandeza, recto y de mirada feliz. Usa tu mano izquierda para introducirla en el bolsillo izquierdo del pantalón (si por el contrario, los nervios te juegan una mala pasada e introduces tu mano izquierda dentro del bolsillo derecho del pantalón, ¡vas dado!, parecerás un lisiado, un anormal o el tontico del pueblo). ¡Estate atento!
Usa tu mano derecha para llevarla al compás de tu cuerpo, déjala sentir la libertad de movimiento. Úsala también para saludar a tus conciudadanos, a los caballeros con un ligero toque de mano derecha al sombrero, levantándolo unas milésimas de tu cabeza. Al paso de una dama o damas en grupo, salúdalas con un beso, pero sin llegar a rozar mucho tus labios con la piel de su mano. O bien, haz una reverencia, agachándote a medio cuerpo, quitándote el sombrero con la mano derecha y echándotelo hacia detrás de ti. Recuerda: (ellas son la vida y tú un mero espectador).

Paso 7 – La aparición. Una vez hayas hecho acto de presencia en la plaza preparada para el gran evento popular. Rodeada toda ella de banderines a la patria. Instálate junto a la barra de bebidas. Ahora tus dos manos deben de estar libres, posa tu mano izquierda sobre la encimera de la barra, (la mano para afuera y el codo apoyado encima de la encimera para adentro). Pídele al camarero/a, con la mano izquierda, un botellín de agua, un chupito de avellana y un preparado de ron con coca-cola. Escucha el pregón de tu alcalde/as, aplaude al final de la parrafada. También vale un ¡¡¡Bravo!!! ¡¡¡Alcalde presente, te quiere hasta Vicente!!! ¡¡¡Alcalde presente, te quiere toda la gente!!! ¡¡¡Alcalde, no te mueras nunca, solo un poco!!! ¡¡¡El pueblo unido, jamás será vencido!!! De seguida, date la media vuelta a lo taurino y hazte notar.

Paso 8 – La ronda. Hazte ver a tu distinguida dama con un cruce de miradas, y pósale tus ojos en los suyos. Con ello le harás saber que es la elegida para sacarla agradecido a baile de pista. Un Galán auténtico es norma fundamental, esperar al tercer acto de pista tocado por una banda local o municipal. Llegado el primer acto musical, “ni caso”, disfruta de la sonrisa de tus vecinos y vecinas meneando sus caderas. Aunque por norma general, el primer acto musical, suele estar reservado solo para el alcalde/as y su amante. A la llegada del segundo acto musical, corteja a tu dama como es debido, siempre de frente. Abre tu brazo en triángulo medio hasta que tus dedos se toquen con las costillas, dejando un espacio para que ella pueda posar su mano y breve parte delantera del brazo en él. Es la mejor forma para poder ir juntos y decidido paso, hacia la pista de baile cañí central.

Paso 9 - El baile. Una vez en la pista central de baile cañí; Mano izquierda en espalda de dama (a media altura) y mano derecha junto a su mano derecha cerrada y apretadas ambas. Espera a que termine el segundo acto musical, de pie, en silencio y observándola detenidamente. A la conclusión del segundo acto musical, respira pausado pero seguro. Va a dar comienzo tu pieza musical, (rostro con rostro, ojos con ojos, rigidez, firmeza y temple).
No te presiones, has nacido para estar en medio de Cervantes y Don Juan. Pon el oído y todos tus demás sentidos en área. Empieza la pieza popular elegida. Goza radiante. Conquístala y haz un baile triunfal.

- Pararapapá, chinchín. Pararapapá, chinchín, pararararara, lara. Paso, paso, paso, paso y al centro de la pista. Tralaralaralara, Tralaralaralara, tiroriro-rilaló. Es mi existirrrrrrrrrr, mi pasiónnnnnnnnnnn desenfrenadaaaaaaaaaaaa, bajo tus cameliassssssssssss, veo a las montañasssssssssssssssssss. Pararolelarola, lolailola, lola, lilolá. Chinchín, plas. Chinchín, plas. Chinchín, plas. Chinchín, plas. Pararapanpom. El marinero vuelve a partirrrrrrrrrrrrr, laralá, parapampam. A un lado, al otro, paso, paso, paso, paso y paso. Soy capitán de y me revelo al bergantín. Laraláaaaaa aaaa aaaaa, pom, pom, pom, chinchín, plas -.


Paso 10 – El beso. A la conclusión del tercer acto musical. Para un experto Galán el beso lo recibes tú de ella, dada su erótica fantasía que su cuerpo le ha producido, sintiendo al digno adulador varón por el que ha sido conquistada de muy buena gana. Pero si no eres o aún no has llegado a Maestro Galán, has de ser tú quién debe de separarse unos grados de su cuerpo, acercar tus labios a los suyos y a modo de agradecimiento. No saques la lengua todavía, aún no es el momento. Ten en cuenta que estás ante una dama. Y a una dama hay que respetarla. Ten en cuenta que una dama no es una yonki u mujer de vida alegre o sumisa, apavada, fava, infame, poco espabilada, etc. (esas son muy facilonas, no dan juego, es solo cama, son como muñecas hinchables). Por lógica; resentidas sociales. De raza y corte moral de mujer burda.
Tu Dama no es de esa clase y posiblemente a futuro próximo, se convierta en tu esposa y madre de tus hijos/as.

Paso 11 - La conquista. Aquí futuros galanes patrios, cada maestro tiene su librillo. Solo os digo que actuéis en consecuencia y con, (sentimiento, pasión, sinceridad y personalidad). Ella es sabia, es creación, es la hija de la madre tierra.

Paso 12 – La despedida. Siendo ya las tantas de la madrugada, bajo la luz crepuscular lunar arriba de ambos, acompáñala hacia la puerta de su morada. No te dejes engañar, si la damisela te deja pasar para yacer juntos en cama, ¡olvídala!, no te merece buen partido. (Anteriores ejemplos). Si por el contrario, eres obsequiado con un beso en una de tus mejillas, ¡¡¡amigo mío!!! “te has coronado”. Ya tienes a la dama de tus sueños junto a ti. Vete a tu alcoba a descansar.

Paso 13 – El canto de la mañana. Temprano, haz regodeo y gárgaras. Aproxímate a la posada de tu concubina y cántale a su despertar y en cuanto ella te haga acto de presencia ya sea en su ventana o balcón. Ponte en estilo de media rodilla contra la acera u/o asfalto. Denotará en ti, respeto, cariño, fusión, humildad y que estás un escalón por debajo.

...y colorín, colorado.

Sombra de la mujer árbol /\ !!!

¿Acaso el baile místico, bajo el fuego de una hoguera,
en la noche del piel roja, no es fruto de su sombra?

¿Acaso es de tímidos, soñar con el brillo de la luna o el sol?

En la naturaleza de los árboles,
está el secreto de la vida en la madre tierra.

Cada tronco de cada árbol,
esconde en su interior una dádiva nueva,
con secretos en forma de alegría, esperanza y libertad.

Cada hoja de cada árbol,
esconde en su interior una dádiva nueva,
dónde a raíz de la reata en pos de la muerte,
hallas el retorno hacia el regreso.

La mujer árbol creció bajo la tierra,
y sus ramas dieron a la luz el saber de la humanidad.





“El color verde de la naturaleza salvaje, se acompaña de las voces de sus ríos y de la grandeza de sus montañas”

Dreaming /\ !!!

Inducido al despertar tras el descanso de mis sueños ante el descenso de mis emociones. Solo veo que las olas golpean a las rocas y que cuando yo creo que me voy sujetando, la cuerda se me escapa de mis propias manos, encontrándome varado. Y es entonces cuando encuentro que he enredado a mi destino, que las noches se hacen largas y que el alba llega eterno. He llegado a perder la lucidez ante las pasiones de la razón.
No sé si tan solo fue un sueño sin soñar, o simplemente que no puedo dormir mientras esas lágrimas goteen encima de mí.
Los ojos se me cierran a la dicha, cuando estoy a la mira de que las ideas fijas no son sencillas.
Camino sobre la arena, bajo el vendaval de la adversa mañana, mientras voy dejando las huellas de mis pies, sin saber si sales o si entras, en espera de que las lágrimas de la lluvia las recojan y las borren del lugar, sin que quede rastro de mi presencia. “Me encuentro libre sin hablar”.
(La bruja nunca voló, el lobo nunca ganó, el árbol se quemó, la princesa ha caducado, el hada es una presa, la sirena se aburre y el lakota ha muerto ahogado). Pese a todo, la romántica nació para hacer divino al dolor. Ella es la heroína de los sueños que aún no existen y que quedan por cumplir. Soñadora empedernida de miradas que se pierden al tiempo que se juntan.
La romántica me dijo que el mejor momento para ver las respuestas que dicta el tiempo, es en la noche y desde la cama. Y que desde ella, es dónde se ve la estela de los planes del jardín de las flores blancas de la edad. Dónde la razón, la destreza y la experiencia, no resisten en muchas ocasiones a la fuerza de algunas corrientes de agua.
Yo he llegado a vislumbrar en el jardín de las flores blancas de la edad, la silueta de la mala sombra en el rostro de una bufona de cara alegre y de mejillas coloradas. Llegándome a mojar en el manantial del nacimiento de las aguas prohibidas. Y aunque el aire no sepa que ocurre, el viento se lleva lo que acontece. Pero no se puede vivir de la nostalgia, ni morir sin recordar. Aún es pronto para saber si muchas cosas que no llegaron hubieran sido, o, si muchas cosas que llegaron no hubieran sido.

Los viernes solíamos darle las buenas noches a la ciudad, para permanecer en la cama hasta la mañana del domingo. Mirándonos y sintiéndonos libres a espaldas de la realidad.
Es ahora, cuando la senda se convierte en un continuo y monótono mareo de sensaciones silenciosas, mientras un golpe de tambor suave junto a una voz femenina, corean un cántico familiar al uso de mi mirada distraída.

Oeo, eia, eio, eia, eio, eeeeee…Eio, eia, eioooo, eee, aaaaaa.
Oeo, eia, eio, eia, eio, eeeeee…Eio, eia, eioooo, eee, aaaaaa.

Creo que soy demasiado joven para estar satisfecho y demasiado viejo para apartarme.


Y al término de la velada de las galanas ternezas, solo ha quedado la acústica del eco del silencio de los aplausos de un teatro vacío y el de unos sueños que ya acabaron, sin que las flechas hayan dado en el blanco exacto de la diana.

El árbol de los cuentos /\ !!!

…erase una vez, un apuesto cuan colosal árbol que vivió al amparo de las colinas de Santee River.
Las ramas del ingente árbol tocaban la tierra cada vez que salía el sol, ondeaban cada vez que hacía viento, brillaban cuando llovía y se erguían tras la salida de la luna.
Era un árbol vivaz, ya que se trataba del árbol de los cuentos del piel roja.
Los Lakota nunca supieron identificar a qué tipo de especie perteneció, pero sí sabían que era único, especial y mágico, puesto que les proporcionaba cálidas noches de verano, tormentosas tardes de otoño y frías mañanas de invierno. Pero lo más importante es que les contaba cuentos al amparo del río, la montaña y el fuego.
Solo la Dama blanca y el Bisonte Blanco supieron de su procedencia.
Gracias a ese árbol, se despertó en la gran nación sioux, el apego y pasión por las historias.
Aquel árbol, siempre contaba buenas fábulas, fábulas que nadie podía ver, pero si oler.

Fábulas como:
El caballo blanco enamorado de la luna.
La canoa.
El sueño sioux.
La libertad de montar una tipi en pleno corazón de la madre naturaleza.
El sendero de nuestras costumbres.
Etc.

¡Ahora!, aquel árbol ya no vive…lo talaron.

Lo talaron no hace muchos inviernos, mientras mi pueblo visitaba a otras tribus nómadas amigas, por todo lo largo y ancho del valle.
A nuestro regreso, en vez de al árbol de los cuentos, hallamos en su lugar, una tienda de suvenires. Quienes llevaban la tienda no eran de los nuestros, pero se hacían pasar por nosotros. Llevaban sombreros anchos, tequila en la mano, ropas andrajosas y cantaban borrachos en un idioma raro.

Mi pueblo los llamó “Violadores de verso”.

/\ !!!

Y al cerrar los ojos ante un nuevo amanecer al cual ya no pretendo pertenecer, a la vera de una cascada de ilusiones y sueños realizados en mi mente de piel roja. Dejo atrás a mi Tipy y a todo aquello que representé en este planeta, para volver con el árbol madre. Sintiéndome completamente relajado cuan lleno de éxtasis, por todo el conjunto de mi piel, al ir en su busca y volvernos a encontrar.

/ La observo, la mimo, la cuido, la oigo cantar, la escucho, la beso \.
Volvemos a reír y a llorar de nuevo.
¡A su lado!, - soy partícipe de sus enseñanzas hacia mí y de las mías hacia ella.

- Somos dos, pero somos uno.



Es allá en el abismo de la absoluta lejanía, dónde la muerte nos espera. No se ve mientras no la agilicemos con nuestras rutinarias imprudencias por llegar antes, sintiendo que, ¡ya! Nada nos importa.
Al llegar antes de tiempo, comprendemos la verdad, nuestra única y llana verdad al descubierto. Pero es tarde para arrepentirse. ¡No hay que darse la media vuelta! ¡No es posible!…hay que seguir hacia adelante y aprender.

Hoy ha llegado el piel roja. - Cansado y agotado de la constante lucha sufrida durante sus años vividos en este planeta -. Y sin embargo; satisfecho, jubiloso y optimista. (Llega joven de espíritu, con una pícara sonrisa servil y grandes fuerzas de guerrero libertino).
El piel roja ya no volverá al teatro de los sueños, ni a una playa desnuda, no volverá a caerle la lluvia sobre su pelo y rostro, ni volverá a sentir el calor de un café de tertulia consumida.
Las amigas lo recordarán como a la persona de entrepierna discreta y falda arrugada. Y los amigos lo recordarán como a la lesbiana que quisieron ser y no pudieron. No pudieron ser él y por eso no lo defendieron.
Es ahora cuando se sellarán para siempre a unos ojos de cartel de obra de teatro y al último de los Siouxdream /\ !!!
…y qué más da.

El piel roja a muerto y el árbol madre lo defenderá como a una bellísima persona.
Las madres y padres de los asesinos y asesinas, también defenderán a sus hijos e hijas, como a personas humildes y respetables.

¿Quién tendrá la razón?

Entre el papeleo se encontrará a la razón y a la verdad.
Los seres humanos que poblan este planeta, tienen la barriga inflada. Agonizan de hambre. Conviven en un polvorín de inquieta y abundante sangre derramada. Han aprendido demasiado de las malas artes y de las guerras en todas sus vertientes. “Están oscuros”.
Al no leer novelas, pintar o ver grabados. No están preparados ni preparadas para un trance mejor.


El caballero piel roja, camina erguido y sereno, sobre un caballo blanco. Y junto a él esta ella, disputándose sus almas.
El la coloca una sonrisa, mientras la besa su ombligo. Y ella la corresponde con una última esperanza de fidelidad, lealtad y amor filial.
- Cabalgan por todo el valle en armonía y secreto silencio. No se sabe dónde van y ni quién de los dos vencerá.


En el pasado le espero el dolor, sin que pudiera rechazarlo antes de conocerlo y en el futuro le espero una hoguera.

Para la historia quedarán los datos sobre su historia escrita en papel, sus días místicos, bohemios y de inocente espera de quién en apenas unas horas, sabrá que su vida habrá terminado para siempre. Sabiendo que no hay nada seguro, y que los placeres que antes llenaban sus horas. Ya no cuentan, ya no sirven. Ha muerto.



No tengo miedo, tengo respeto.

Ideas, imaginaciones y sueños /\ !!!

¿Cuanto valen las ideas, la imaginación o los sueños?

…cuanto vale una idea, una imaginación o un sueño que te hace soñar. Ayudándote a vivir, para poder reír, disfrutar o llorar.

El tener una idea, una imaginación o un sueño, nos hace creer en nosotros/as mismos/as. Por lo que luchar por ello es una sensación gratificante, máxime cuando nos las intentan quitar.
¡Tiene precio una idea, una imaginación o un sueño! – pues yo digo que NO.

Mis ideas, imaginaciones o sueños, son para compartirlas y ser realizadas en pro de la libertad. Sin condenas u intromisiones por parte de aquellas personas que inflan a la madre tierra de mentira e ira constante.

Las ideas, imaginaciones y sueños de los demás, nos ayudan a entender y comprender sus mentes, inquietudes y fantasías. Haciéndonos partícipes del poder elegir.
¿Vale algo la libertad de cada uno/a por poder elegir? – por que yo creo que no.
Nuestra sociedad vale lo que vale, que es nada. Y no vale nada por que no está en venta. Somos nosotros/as, los que la hacemos mejor o peor, pero sin intermediaros o falsos profetas de billetes enmascarados.

Si dejáramos que nos comprasen muestras ideas, imaginaciones o sueños, ¿que nos quedaría?

…no nos quedaría nada, moriríamos de angustia desolación y pena.



Defiende tu propia cultura !!!



Hay verdades que no sobreviven, salvo en los corazones de quienes son fuertes de espíritu y amor a nuestra madre tierra.
Las leyendas verdaderas perdurarán siempre que alguien las pueda susurrar a los oídos de nuestros futuros hijos e hijas.

“Aún existen los cuatro vientos, las blancas montañas, el águila y la madre tierra”.

– “Aún hay Dreams”.

A la luz de la Luna /\ !!!

A la luz de la luna tengo momentos en los que escribo cartas con el pensamiento,

pero ya no sé a quién dirigirlas.

Hay momentos en los que me siento tan atado y sin respiración,

que solo escribo cartas para alguien, pero ese alguien ya no tiene remite. – Es una quimera -.

Intento aferrarme a tiempos pasados, a aquellos tiempos pasados en los que abrir cartas era algo común en mi vida. O a cuando escribía cartas sobre mis aventuras y desventuras, mandándolas junto con sobres de diferentes tipos de colores que yo mismo pintaba.

¿Dónde están los buzones ahora?
¿Dónde están quienes recibían mis cartas ahora?

No tengo ni la más mínima intención de abolir la palabra correspondencia de mi diccionario particular. Pero tampoco quiero que la correspondencia actual se trate tan solo de pagos a bancos, a alquileres, a ofertas, a la compra y venta del alma o memezes por el estilo. Es correspondencia vacía.

Siempre he necesitado respuestas para poder sentirme querido,

encontrándolas en las cartas que recibía.

Me alegraba recibir cartas al igual que a un niño le entusiasma que le regalen un balón de fútbol o a una niña una muñeca Barbie. Lo que me pasa es que yo aún sigo siendo un niño chico que al crecer sigue echando de menos las cartas en mi buzón y encima ya no me considero un hombre sino una lesbiana.

Ya no me llegan hojas escritas por carta, ni guardo sobres rellenos de papel en mi cajón desde tiempo a. Y para colmo hasta a mí se me han quitado las ganas de escribir cartas para alguien, por que no hay nadie que las quiera recibir.

Desde el cristal de mi ventana puedo ver al solitario y triste buzón de mi barrio. Sucio, aburrido, pintado y casi quemado por los años, sin que nadie repare en el. Y eso que antaño daba gusto verlo repleto de cartas llenas de ilusión o de lágrimas de quiénes las escribían.
Era muy gratificante ver al personal de correos recoger cada mañana la correspondencia diaria, los buzones rebosaban de vida.

E intentado ingerir ron a secas para aliviarme por los preciosos momentos vividos por carta y en agradecimiento a los buzones, que un día convirtieron en realidad alguno de mis más preciados sueños.

Necesito a las cartas, como ellas necesitan a un sobre con remite.
Necesito hojas de papel blanco para rellenarlas de bolígrafo azul.