<<<-----vivir----->

( A = D xq T )
  
  

Flor escondida /\ !!!

Sé que le parecerá que estoy loco, pero un impulso irresistible me mueve a escribir esta carta. Estoy como estoy y quizás por eso me dirijo a ti. No sé si sigo estando a la última, o con edad de flirtear, o con ganas de besar. Pero si necesita de alguien con ganas de soñar o de hablar aunque sea del tiempo, o si le ilusiona estrenar un vestido para que le den opinión de como le queda, o simplemente de que alguien le diga que huele muy bien y un largo etc.

" Si las mañanas te empiezan demasiado pronto y las noches te son demasiado largas, nos comprenderemos".

Sé que es divertida a la par que de rostro serio. Formal, elegante, hija de alguien importante y de manos de ungüentos de bruja. Yo por el contrario soy mas bien medio alto, de delgada si nuez, guapo hasta decir basta y aún diciéndolo aún me cabe más nobleza, amante de la naturaleza, del color blanco y de vos.

Y como el mundo está lleno de mujeres vergonzosas cual solas u huecas y vacías. Le remito esta cartaza en respuesta a su ser carnal de flor escondida.

...16, agosto y mar adentro /\ !!!

Recuerdo que había llegado a casa después del colegio y que aún me quedaban dos horas más de libros por la tarde. Por lo que había que hacer tiempo con cosas como; (comer, escuchar música, tumbarse en el sofá, pensar, dudar, ver Rockola y hacer el bobo).

Ya no recuerdo con exactitud el día en que ocurrió. ¡Pero da igual!, quizás sea mejor así. Solo sé que hacía calor y que yo iba en tirantes, con un dibujo de dos personas de melena castaña uno y la otra rubia besándose. Y una leyenda encima de ellas que decía: La Casera. – nadie sabe que soy lesbiana -. Frase que aún hoy me acompaña, es todo un símbolo de culto para mí, por motivos digamos o llamémosles “Z”.

…estaba comiendo cuando ocurrió...

(Espaguetis con tomate que aún lo recuerdo).

En la pantalla de la televisión, la presentadora de Rockola, de vocabulario moderno cuya figura que olvidé, hizo acto de presencia para nombrar a un grupo de Rock zaragozano: los Héroes del Silencio. Iban al programa a presentar su nuevo disco titulado: “Senderos de Traición”, tocando en directo: “Entre dos Tierras”. 

– Y lo vi claro -.

No tanto como el agua, pero algo vi…

Vi al mismísimo futuro.

¡Y Sí digo bien!

Me vi a mi mismo recorriendo caminos, sendas y espacios por ciudades, aldeas y pueblos, para ir a sus conciertos. Ya fuese en autobús, coche, andando, en autostop, en tranvía, en bicicleta, en patinete, solo, acompañado o montado en burro cual Sancho siguiendo a Xixote si hubiese hecho falta.

¡¡¡Y quién me iba a decir a mí, lo que viviría tiempo después!!!

Me fui al colegio a echarle las dos horas que me faltaban para cumplir con los deseos de la sociedad, mientras tocaba con mis dedos a una guitarra imaginaria y mecía las greñas de mi cabeza de un lado para el otro.

Llegué a clase y me senté, aparcando por un rato a los Héroes, e introducirme en la tierra de las risas, los chistes, las bromas, las cuchufletas y las chirigotas junto a mis compañeros/as, antes de que la profesora hiciese acto de presencia a poner orden, a hacernos sacar los apuntes y a empezar con la lección para que en un breve recorrido de tiempo, fuésemos hombres y mujeres de provecho. O lo que es lo mismo, el futuro de la nación española.

No sin antes pasar por la mili en el caso de que fueses varón, para después con lo aprendido en el aula y en el cuartel, hacerte una persona respetable dentro del mundo laboral, a obtener un sueldo ostentoso, una mujer que te diera hijos o hijas, una casa con todo lujo de comodidades y un coche dónde ir los domingos a ver al suegro, a la suegra, a sus hermanos u hermanas o para ir de turista a Albacete a traerte navajas como recuerdo de tu paso por la mancha . E ir engordando cada día, a la misma vez que envejeces, te quedas calvo y tu mujer te dice; Cariño eres el mejor, pero me duele la cabeza. Y no te pareces en nada a Julio Iglesias.

Buff!!! – Bendita y mágica España, como la quiero.

(Y a todo esto, estábamos en la guerra del Golfo)

Y más me valía ser golfo español que golfo pérsico.

Yo no me imaginaba teniendo esa vida y mi amigo Ramón tampoco, que en paz descanse allá dónde se encuentre. - La misma paz dejó, que ella misma se lo llevó.

Pero bueno, así es la vida.

______________________

Mientras la profesora nos deleitaba con que si España estaba compuesta de 17 comunidades autonómicas, o que Francia en francés es France y que su sobaká les gotea, o de que Suiza tiene 573 km, o que Benidorm se enamoró de Penélope u que Alicante no pertenece a Valencia sino a Aragón, etc. etc. etc.

Yo mientras tanto, me deleitaba pensando en la mejor manera de copiar en los exámenes en el caso de que me fallara la memoria en el preciso instante de tener que escribir lo que tenía que poner para quedar bien y ser aprobado.

Y todo ello por supuesto sin hacer preguntas, por que de habérseme preguntado…

A mí solo me interesaba por aquel entonces tomar el sol con todas, salvo con las españolas, latinas o moras. Divisar la Liberté, la Égalité y la Fraternité. Moverme entre campos, agua, animales y palmeras. ¡Ahhh! Y de tanto en tanto en colarme en alguna cueva misteriosa o casa encantada, en saber si existían las brujas y conocer a alguna en persona, en intimar con migo mismo para conocerme. En saber por que los sioux me susurraban cánticos por las noches. En tomar un refresco cuando tenía sed mientras miraba al respetable. En averiguar que se siente cuando se desea, que no cuando se ama, por que no estaba para amar por aquel entonces, era mucho mejor desear y que te deseasen, que caer en la red del amor. Podías caer en el riesgo de ser lanzado en silla de ruedas cuesta abajo y sin frenos. En ser libertino, amante y cansino.

Pues volviendo a lo de antes, aquello de:

¡¡¡Y quién me iba a decir a mí, lo que viviría tiempo después!!!

En efecto. Bailaba y cantaba al son de Héroes encaminándome por parajes auténticamente nocturnos. A veces hasta tropezaba con gente mucho más inepta, incapaz e incluso más imbécil que yo. Pero valió la pena el estar en aquellos conciertos por España, conocer a aquella gente con la que compartía un camino de sueños e inquietudes. Y al estar junto a aquel grupo que compuso canciones tan delirantes como: …16, Agosto, Mar adentro, Con nombre de Guerra, La chispa adecuada, la Carta y la Carta del indio salvaje entre otras.

O pasando memorables anécdotas en Benasque, Zaragoza, Alcoy, Benidorm, Sevilla, Valencia, Alicante y demás lugares. A la vera de un refrigerio entre sillas de bar, en algún lugar perdido de la península, hablando de posibles ritmos para las canciones para llegar tarde al escenario.

Y amores, por que soles son amores y bla-bla-bla.

Son cosas que prefiero no contar y reservar en la intimidad.

Fue una pasada en la que ni ellas eran tan grupis, ni nosotros tan rebeldes.
Tan solo era un juego, un juego genial.

Nunca más volví a saber nada de Ana Belén ni de sus fiestas. Y por supuesto HDS se separó y se desvaneció.

A tí /\ !!!

Mi afán es rozarte,
y mi deseo volver a besarte.

Anhelo sentir tu contorno sobre mis dedos,

oler tu sombra mientras te admiro,

y bailar al son de un tambor contigo.

Ver tus senos palpitar,

y tocarlos al mirar,

en una mezcla de vaivén sensual.

Háblame con esos ojos,

de dama de sombra, espíritu y de sonrisa de mujer Cherokke.

Llenabas mis vacíos y mis viajes vacantes.

Me gustan tus palabras entre sábanas,

tus silencios cuando duermes,

tus caricias al tocarme.

Te haría yo placer,

con palabras, estrofas y rimas,

que solo entenderías tú.

Tengo ganas de que me toques,

de que me mires con tu mirada salvaje cuan silvestre,

y sentir que solo me importas tú.

Ganas de acariciar tu piel y cuerpo del deseo desnudo.

De perder el juicio al besarte,

y percibir que al fundirnos,

por fin somos uno/a.

¿Qué es vivir? /\ !!!

¡Una sombra que aparece y desaparece!

¡El destello de una estrella!

¡La luz que brilla en la luna!

¡El sonido de un bisonte en el invierno!

¡El paseo de un caballo en verano!

¡El vuelo de un águila en otoño!

¡La mirada del lobo en primavera!

¡Empezar a morir, tal vez!

¡Montar una tipi!

¡Si! Yo creo que la vida es empezar a saber morir…a saber como querer vivir para morir.

Alma salvaje, espíritu libre y sombra Sioux /\ !!!

Alma sioux /\ !!!

ALMA

SALVAJE

ESPIRITU

LIBRE

SOMBRA

SIOUX

Dedicado a las tribus nómadas de las grandes llanuras, valles, prados y ríos.

<---------->> ¡¡¡A las naciones nativas de los pieles rojas!!! <<---------->

ARAPAHO ARIKARA ASSINIBOIN PIES NEGROS CADDO CAYUSE CHEYENNE COMANCHE CREE CROW SIOUX GROS VENTRE HIDATSA IOWA KIOWA MANDAN MISSOURI OMAHA OSAGE OTO PAIUTE PAWNNE PONCA SARCEE SHOSHONI UTE WICHITA ACOMA APACHE HAVASUPAI HOPI JAMEZ LAGUNA MARICOPA MOHAVE NAVAJO PAPAGO PIMA PUEBLO TAOS TARAHUMARE TONTO WALAPAI YAQUI YUMA ZUNI APALACHE BILOXI CADDO CATAWBA CHEROKKE CHICKASAW CHOCTAW CREEK MUSKHOGEAN NATCHEZ PAMUNKEY POWHATAN SEMINOLA SHAWNNW TUSCARORA ABNAKI ALGONQUIN CAYUGA DELAWARE EASTERN-CREW ERIE HURON IROQUES ILLINOIS KICKAPOO MOHICANO MENOMINEE MIAMI MICMAC MOHAWK NARRAGANSET NIPISSING OJIBWA ONEIDA ONONDAGA OTTAWA PENOBSCOT PEQUOT POTAWATOMI SAUK-FOX SENECA SUSQUEHANNA WINNEBAGO WYANDOT BELLA-COOLA CHIMAKUAN CHINOOK COMOX DUWAMISH HAIDA KUSA KWAKIULT NISQUALLI NOOTKA PAYALL-UP SALISH SHAHAPTIAN SNOHOMISH SONGISH SQUAMISH TILLAMOOK TLINGIT TSIMSHIAN TWANA YONKALLA COUER-D’ALENE FLATHEAD KALISPEL KUTENAI NEZ-PERCE PALOUSE SPOKAN TENINO UMATILLA WALLA-WALLA YAKIMA CHUMASH HUPA KAROK KATO KLAMATH MAIDU MIWOK MODOC MONO POMO SHASTA WAPOO WASHO YOKUT YUROK…

Long, long time ago…

¡O lo que es lo mismo!

Hace ya muchas, muchas, muchas, muchas, muchas, pero que muchas lunas. En tiempos de un ayer como podría ser hoy en algún lugar…

La noche se extendía sobre el valle y en la gran tipi ceremonial de la nación sioux, empezaban a sonar los tambores de los ancianos, las mujeres a susurrar suaves sonidos a coro, los hombres a avivar la hoguera de los vientos, las ancianas a buscar calor y cómodo asiento, los niños cual niñas a refugiarse bajo el regazo de sus parientes. Y la vieja y sabia madre de la tribu, esperando en silencio para contarles una vez mas, las historias de sus ancestros, hasta el futuro de un mañana…

Cuando vieja y sabia madre empezó a hablar, tanto los tambores como las mujeres con sus sonidos suaves callaron al unísono, oyéndose tan solo el rugido de las llamas de la hoguera de los vientos.

Solo el tiempo que ha pasado y aquel que vendrá nos enseñará que es la verdad, la belleza y la pureza. Pero tened en cuenta que algunas verdades, no nos sobrevivirán con el paso de los tiempos. Nuestras leyendas perdurarán por siempre…siempre habrá quién las susurre, aunque las susurren mal. Ya se encargarán los cuatro vientos de las grandes montañas de ayudarnos. Nosotros/as, siempre fuimos nómadas. Cazadores y cazadoras de bisontes.

Hoy me inquieta una visión que he tenido para nuestro venidero mundo,
Nuestro amigo el bisonte, según he visto. Retrasará su llegada a nuestro valle para comer hierba y pacer. Es posible que en estos próximos inviernos ni siquiera podamos verlos aquí, por ende no habrá caza ni comida para el pueblo.

Y según la vieja y sabia madre hablaba, las gentes del pueblo sioux, empezaban a sentirse hundidas a la vez que vendidas a su suerte.

Vieja y sabia madre, solía cantar después de contar sus visiones, para apaciguar y tranquilizar al pueblo. - No todo se pierde -, cuando hay lucha y entrega común. Solo hay que apelar a la sabiduría de los que ya estuvieron aquí, o de la gente anciana, para que junto a ellos/as se sepa lo que hay que hacer cuando llega un invierno duro o un verano de escasez.

Aún sin acabar la noche y después de que vieja y sabia madre dejara de cantar, abrió sus ojos de nuevo y comenzó a departir sobre algo que la molestaba en sus sueños de noche. Algo mucho más importante, que el hecho de que el bisonte se alejara de nuestras tierras.

Una cruz, un lema y una hueste que viene en vela por mar. Es una especie distinta a nosotros/a, que cabalga de diferente forma por tierra y navega por mar con fuego, buscando presas y conquistas.

Hay una mujer guerrera, que parece que se nos unirá aún más. En mi borrosa posición, no se bien de quién se trata y espero que la conozcamos pronto. Parece ser, nuestra única esperanza contra los desacuerdos. Ella llegará, le conocerá a él y a continuación tomaremos partida.

No temáis cuando llegue la cacería de la hueste extranjera a nuestro valle, les brindaremos una nueva era, dónde volveremos a notar el invierno junto al verano. Y se marcharán.

A ella la llamo, la mujer de la silueta blanca.

Aquella noche, vieja y sabia madre al acabar la ceremonia, camino en silencio hasta su tipi, miró al cielo y siguió sin ver el rostro de la mujer de la silueta blanca, pero sabía que ella era una bendición de prosperidad para su pueblo. Debía proteger su llegada al igual que se protege una promesa.

Siempre había alguien en la tribu, que en las sucesivas noches no dormía. Salía de su tipi en silencio y observaba al horizonte, mientras se preguntaba si todo saldría como vieja y sabia madre decía. Todos y todas tenían fe en ella y en sus predicciones, pero estaba claro que aún así, tenían que tomar precauciones. Todo varón sioux, se hacía cávalas, pensando en la mujer de la silueta blanca. De cuando llegaría, de cómo llegaría y a cual de ellos elijiría como su prometido y portador de la lanza de las plumas del buitre. Y quién sabe si descendencia.

Varias lunas pasaron desde que vieja y sabia madre les comunicó aquello, sin que apareciera la mujer de la silueta blanca ni la hueste de esa especie distinta. Pero siguieron sus vidas, entre días de trabajo en conjunto, tardes de paseos por las praderas y noches de cuentos en la gran tipi ceremonial. Sin dejar de lado sus cacerías por diferentes lugares cada vez más alejados de su territorio, dado que el bisonte no llegaba hacia mucho tiempo, como predijo vieja y sabia madre aquella noche.

¡Hasta que! – ¡un buen día!... Pasado mucho tiempo, se cruzó ante ellos y ellas por la ladera de la montaña, una mujer que venía hacia la tribu. Ella iba sedienta, hambrienta y con muchas lunas a sus pies, huyendo del hombre del color que no se tosta al sol y su cruz. Su lugar en la tierra había desaparecido, junto con su familia y toda su gente. Ella logró escapar y caminó y caminó y camino…hasta que les encontró.

Al escuchar la nación sioux su relato, tanto vieja y sabia madre como todo el clan, ahondaron en protegerla, cruzándose miradas de compasión, fidelidad y amor en sus corazones.
La mujer de la silueta blanca, por fin tenía rostro, cuerpo y alma.

La cacería había llegado. El principio del fin, o el fin del principio. – (Y sonaron los tambores) -.

Desde ese mismo instante, la nación sioux, reivindicó ese día, como la esperanza de un futuro de prosperidad. Pero para vieja y sabia madre, aunque alegre, debía dar valor y quietud para los momentos que se avecinaban. Pronto estarían aquí, para despojarles de sus tierras. Y ya de por sí. Eran muchos los ancianos/as, los niños/as y muy pocos y pocas los guerreros cuan guerreras.

La noche que conocieron a la mujer de la silueta blanca, una gran lluvia helada cayó sobre el poblado y todo el valle. Quizás a modo de bendición, o quizás a modo de triste premonición. - Aún no lo sabían.

Varias lunas después, por el horizonte un niño sioux que jugaba junto al río, avistó a lo lejos a un charlatán de cuatro patas que le miraba, mientras que en una mano llevaba una cruz, en la otra un lema y detrás suya a una hueste de soldados. Dándose el niño pies por bandera, para avisar a toda su gente de lo que había visto.

La guerra o la gloria habían llegado al hogar.

Al grito de unión y de liberación, toda la nación sioux junto a la mujer de la silueta blanca, salvo los que no estaban en condiciones de luchar. Batallaron contra los charlatanes de cuatro patas.

Pocos y pocas quedaron vivos para quemar y honrar a sus muertos en el río. Pero los/as que lo consiguieron tras perder su tierra, anduvieron hasta alcanzar a las tribus vecinas para alertarles y pedirles asilo.

El mensaje de los sioux que quedaron en pie, se extendió rápidamente por todos los rincones de las tierras vecinas, hasta acabar ocultándose detrás de los árboles por los anales de la historia. Ellos y ellas fueron los hijos e hijas de la madre tierra.

Ya ha pasado mucho tiempo desde el día en el que los sioux hablaron para ser escuchados/as. La madre tierra es grande y nosotros/as pequeños/as. A la salida del nuevo sol y una vez difuntos, nos uniremos en la montaña de los espíritus junto a nuestras raíces. Para seguir en otro lugar un nuevo mañana de tipis, cuentos, leyendas y hogueras encendidas.

Ellos ganaron la guerra y nosotros/as la libertad.

Y la leyenda comenzó...

Lob@ /\ !!!

Ya casi no hay lobos en España, o eso creo por que yo no los veo. Es probable que las manadas estén escondidas en este presente, cosa que no me extrañaría nada.

- Ya no se fían del hombre -.

Mataron a muchos de ellos y ellas, gente extraña como obispos, nobles, reyes y demás personas que consideraron al lobo y a la loba un estorbo o un bien con el que sacar beneficio en podrido dinero.

Pero cuando hubo lobas/os. España era diferente, había gran amistad entre el animal salvaje y el humano/a. Se respetaban, se admiraban y compartían sentimientos con la mirada. - Y en definitiva se protegían -.

Sobre todo el las aldeas, valles o pueblos, dónde las historias de lobos, lobas y humanos/as, eran contadas al caer la noche por un o una juglar bajo el calor de una hoguera. Los niños/as se entusiasmaban, los mayores veneraban y el animal salvaje escuchaba. Hubo humanos/as que entendieron el bien que los lobos y lobas realizaban para con su comunidad. Eran otros tiempos. Tiempos en los que los lobos, las lobas, sus cachorros y los humanos/as paseaban por la calle al amparo de sus sombras…y todo eso se perdió. El rifle ganó, la iglesia ganó, el rey ganó, el noble ganó y la prostituta ganó.

Ganó el débil, el cobarde, la mentira, la guerra, la hipocresía, el dinero, la envidia y la sangre. Perdiéndose el respeto entre la tierra madre y los humanos/as.

Antes que el perro o la perra. El lobo y la loba, eran los fieles seguidores del hombre y de la mujer, hasta que llegó el día en que empezaron a desconfiar de ellos y de ellas, por culpa de sus traiciones, mentiras y prejuicios.

Los lobos y lobas ya no duermen de noche en nuestros días, vigilan a los hombres para que no sepan donde están o maten a sus hijos/as. Los lobos y lobas sienten en los ojos del humano/a la rabia que contienen por no saber entender nada.

Cuando el lobo o la loba observa al horizonte, sabe que no estará solo La Luna o el Sol les acompaña y guía hacia otros caminos. No están nerviosos/as, se mantienen serenos/as. Saben caminar despacio, ver huellas e incluso han visto en ellas el cansancio de la especie humana, especie cansada y triste. Pero que aún no ha cedido.

El lobo cual loba, también sabe llorar a la Luna. Mientras ella callada cuan esplendorosa, se mantiene en lo mas alto del cielo, entre nubes y estrellas, contemplando y escuchando los lamentos de sus creaciones.

El aullido del lobo y de la loba, es un aullido limpio, sonoro y cariñoso que golpea al viento en la mente de todo ser viviente. Sus silencios son inquietantes.

Cuando se abren paso entre los ríos, la loba huele al lobo y hacen el amor por toda la noche.

Los lobos y las lobas, son en especial, los únicos seres que saben aullarle a la Luna, cantarle a las sombras y mirar sin ser vistos/as por nadie. Los lobos y las lobas nos observan, pero no quieren decirnos nada. La canción ya se cantó.

El lobo y la loba…ama, siente y marca por encima de todas las cosas.

Yo he visto lobos y lobas, pero no diré donde. Esto es todo por ahora.

Las aves /\ !!!

Cuando veo volar a un ave, siento por completo que en sus alas vive el significado de la libertad.

Las aves no tienen ataduras, vuelan cuando quieren y se acercan a la luna cuando les dicta el corazón, desplegando su alma a voluntad.

Las aves son inteligentes, nobles y perspicaces, por que saben escuchar a la madre creadora de la naturaleza.

Las aves son coquetas/os, presumidas/os, vanidosas/os y leales. Patente estirpe de raza honesta y fiel.

Las aves pueden permitirse el lujo de ser todo esto y más.

Las aves son un ingenio casi perfecto de sutileza, agudeza e intuición. Consiguen desafiar al viento. Son reflejo de inspiración cuando vuelan, cuando se posan en cualquier lugar y cuando miran al horizonte con aspecto de porte.

Las aves son viajeras, libres en cada ambiente, sin intentar juzgar a nadie. Solo se juzgan así mismas/os.

Si elijes ser un ave, no te sentirás agobiado u abrumado por nada.

Las aves son francas e independientes por que la madre de la naturaleza no les/as impide ser libres, dado que su libertad viene a partir de su interior.

Las aves cuando vuelan, muestran toda su fortaleza y presteza. Son ágiles al viento, a la lluvia y a la tempestad en la oscuridad.

¡¡¡Elige ser un ave y ejercita tu libertad!!!

Vive como el ave y vuela.

Lluvia blanca /\ !!!

¡Hola! Quisiera contaros el sueño de una lluvia, la historia de mi lluvia blanca.

Soy una mujer…de digamos mas de treinta años y de menos de cuarenta, con un delirio en forma de ilusión sensual a la par que sexual por querer cumplir. Es algo que ambiciono hacer, pero que por el momento solo sueño cuando mi privado y desnudo cuerpo descansa en la soledad de la noche.

Anhelo impaciente la esperanza de que llueva sobre todo mi cuerpo, en una gran lluvia que solo un versado varón pueda hacérmelo descubrir, satisfaciendo por completo a mi deseo.

¡Hasta ahora!, calmo mi apetecible pretensión con mi propia imaginación, junto a mis dedos de uñas largas en orgasmo sinuoso.

Aún no me he decidido por gentilhombre alguno, hasta conocer al apuesto y experto caballero.

Me imagino a mí misma desnudándome ante él, dejarme poseer en viva penetración tantrico / rítmica, para acabar siendo mojada por la lluvia blanca sobre mi cuerpo al finalizar.


Todavía no le conozco.


Quizás sea una dama tímida de pasión rebelde, ¡pero lo que si sé!, es que cualquiera no vale para complacerme.

Y puesto a que soy una mujer salvaje, quiero a un hombre salvaje.

Tampoco se a ciencia cierta, el por que tengo esta caliente curiosidad por bañarme en lluvia blanca. Tengo picardía, placer, inquietud, morbo… ¡No sé! Pero lo cumpliré. Y cuando lo haga, comprobaré a que huele, a que sabe, a si es una lluvia limpia y pura, a si se me formará una piel aún mas tersa cuan suave, a si me dará aire, calentura o frescura. Y en definitiva; a si sabré acariciar bien ese momento.

Mientras lo espero, mi mente se dedica a pensar que besaré y tocaré esa completa humedad, de la misma manera que al abrir los ojos a un nuevo amanecer. Veo a través del cristal de mi ventana, las gotas que desprenden las hojas de los árboles en un día mojado.

Me encanta cuan enamora el olor de la naturaleza, su sudor y su color.

Sin ruborizarme, creo a bien decir, que en lo que busco estoy intacta aún. No he olido, tocado o sentido la lluvia blanca, pero mi piel se encuentra dispuesta a que penetren por ella sus gotas junto a su carnitina, su zinc y su fructosa. Todo mililitro sobre mí, notando su total cualidad, movilidad y morfología en total cantidad. Toda la magia, gracia y garantía de su estancia en mí.

Me sentiré fresca, verde y vivaz.

En el frenesí de mi cuerpo, me falta un olor con su sabor.

Me doy cuenta y soy consciente, de que no me será fácil plasmar mi anhelo en realidad.

Lo que veo no me gusta,

lo que observo me da la risa,

y lo que hay simplemente me disgusta.

Es extraño, ¡pero!, ahora mismo, mientras os escribo me han entrado unas ganas enormes de ducharme y eso es lo que haré. Ducharme para sentir la lluvia blanca por todo mi cuerpo y ser.

Besarme, tomarme un café caliente, meterme en la cama y dormir.

Dreaming come /\ !!!

No sé ni a dónde voy, ni sé lo que busco.
¡Pero si sé!...que algún día llegará.

Sin malicia alguna, he descubierto nuevos puertos dónde seguir soñando. Sin que mis viejos temores, amores y pasiones…sepan cuando volveré.

La vida en los lugares que descubro, se entremezcla con canciones que mantengo en mi memoria, junto a estrofas, poemas, cantos y tambores…de un piel roja de melena al viento.

Al caminar sobre la madre tierra ya conocida, o por sus lados aún sin explorar, descubro metas nuevas a realizar. Las palabras de la madre, me ayudan a que no se me marchite o envejezca mi propia libertad.

Me gusta marcharme sin maletas ni equipaje pesado. ¡A lo que salga y sin avisar! Con la mente llena de sueños e ilusiones que aún me quedan por cumplir. Dispuesto a dejar atrás todo lo conocido cuanto vivido hasta hoy. ¡Huir y olvidar!

Pretendo contarme nuevas historias y leyendas.

Deseo huir en libertad.

Quiero ver mi destino.

Sigo sin saber, quién es quien me habla cuando sueño, aún no he sabido llegar a su encuentro. Solo sé que es femenina y que se llama ella. ¡Quizás! Algún día sepa como escucharla para encontrarla.

Y menos mal que nací caliente cuan valiente, preparado para ser un sioux salvaje. Y que mi espada, ,mi pluma, mi lanza, mi flecha y la luna, aún me guían por la mar del gran azul.

Gracias a que aprendí a querer a mi ciudad, a mi tribu y a mi gente. Se escuchar.

Marcharse a la aventura es una gozada infinita, intentar conocer el planeta tierra y soñar con hacerlo mejor.

Que buena idea es sentirlo, aunque pocas personas lo entiendan, haciéndote sentir fuera de lugar.

De momento que se quede todo atrás, que el destino proveerá.

A mí en particular, me gusta mi mundo diferente, dónde estoy completamente ausente. Me gusta ser despreocupado, indiferente, raro y misterioso. Que con pocos años esta consumando sus hojas blancas aún por escribir.

Nunca olvidaré de dónde vengo, por que es todo lo que tengo.

Fray perrico y su borrico, lloran la muerte de la Dama de las mamellas /\ !!!

                                                                           

                                                                           Érase que se era, que en el pueblo de Alcafrán, en aquellos años oscuros de la España profunda, dónde todo eran corridas de toros, fiestas descoloridas y el pueblo vestía de negro…vivió un fraile cristiano, al que llamaban Fray Perrico. Dado sobretodo a su afán por penetrar sin consuelo al borrico que tenía en su establo y al que para darle leche en desayuno, su monaguillo le propinaba patadas.

La vida en Alcafrán, sucumbía al día a día como cada cual bien podía. Había quienes gozaban con su familia y ganado, había quienes bailaban sus tradicionales danzas al caer la noche, (la bella noche), había quienes contaban historias y leyendas pasadas e incluso como todo pueblo que se precie, existía el tontico del pueblo. El gracioso y alquimista – Tontico del tó -. Noble humorista y mejor persona.

Esto era cuando Fray Perrico, en una de esas misas tristes, que solo servían para engañar y recaudar podrido dinero para su congregación. Llegó hasta la puerta de su secta, una mujer que se sentó a escuchar en uno de los bancos de la iglesia, el sermón del Fray Perrico. Pronto, para los/as y muy queridos/as míos aldeanos/as del pueblo, fue llamada la Dama de las mamellas, puesto que siempre iba vestida con harapos hermosos, pero con sus pulidos y tersos pechos al aire. Vamos que siempre los tenía a la fresca, tomando el sol en verano y tomando el aire en invierno.

Esto hizo que Fray Perrico se sobresaltara, pero no se atrevió a preguntarla nada al final de la misa triste. Él, sabía que la dama sería culta, interesante y poco dada a manipulación alguna. Por lo que se decidió a coger a su borrico y golpeándolo a palo y vara, bajó hasta la capital para entrevistarse con el líder de su secta, monseñor Papinilo el grande.

A la reunión de Fray Perrico con monseñor Papinilo el grande, se unieron los demás feligreses/as y monjes/as de la secta por simple cotilleo. ¡Y ha decir verdad! Lo hacían mas bien por el hecho de darse gusto con la mente, al oír hablar de pechos de mujer.

Varios de ellos esa noche violaron a sumisas monjas. Otros en cambio, con su mano derecha adelantaron a la Navidad.

Monseñor Papinilo el grande, le explicó a Fray Perrico, la estratagema a seguir para que la Dama de las Mamellas sucumbiera a la iglesia y poder tocarle sus pechos sin que nadie lo supiera o viese. ¡Que no hubiera testigos/as!. Por lo que la idea era que Fray perrico, intentara hacerse amigo de la Dama de las mamellas y una vez hecho invitarla a la capital a una audiencia con monseñor Papinilo el grande. Tras conseguirlo, podrían tocarle sus pechos quisiera ella o no. Y después quemarla alegando que era bruja, masónica y satanista.

¡Y que os creéis!, ¿lo consiguieron?

Ayer el amor era ilusión y hoy el amor es muerte, dónde el católico espía a la mujer y al hombre.

¡¡¡Y sí, lo consiguieron!!!.

Romance a Alicante /\ !!!

Mis labios sin tus labios no hablarían…se hundirían en el silencio del olvido.

Mis ojos sin tus ojos no verían…estarían expuestos a la oscura soledad.

Mis manos sin tus manos no sentirían las murallas de esta insigne y noble villa.

Tu sensual y femenina mirada, es nuestra palabra en forma de boca y voz.

¡¡¡Gloria a Santa Bárbara!!!,
¡¡¡gloria a la masonería!!!,

¡¡¡gloria a la madre tierra!!!

Estandartes de nuestra era de honor y de libre unión.

Encontramos en ti; al aire venido desde el mar, al sol de cada mañana, al atardecer y a la noche lanzada.

Sin ti; nuestros pensamientos se convierten en suplicios, nuestras almas en dolientes paseos y nuestra fe en ceremonias sin sentido.

Contigo se nace libre. Ser alicantino/a, es como ser una estrella que mira hacia el Postiguet, hacia el castillo de Santa Bárbara, hacia el de San Fernando, hacia la fuente de los Luceros, hacia el barrio de Santa Cruz y de San Roque, hacia el José Rico Pérez, hacia el paseo marítimo, hacia la explanada… y en definitiva, hacia la verdad.

Nacer aquí lo es todo. Y morir también.

Tu huella con nuestro nacimiento es seguida y a nuestra muerte extendida.

¡¡¡Encanto, deleite y gloria eterna a la noble ciudad de Alicante!!!

Nocturno /\ !!!

Hace no tanto tiempo, se me apagó la voluntad del ánimo en las cosas. El bajel sucumbió en la mar quedándome sin tripulación, sin mapas, sin rutas, sin guías, sin vela de tela blanca, sin timón, sin remos, sin comida, sin las plumas, sin las pinturas, sin el atrapasueños, sin el gato, sin ducha y sin wáter.

El barco se quemó. Y nos quedamos sin - el S libertino D -.

Y puestos a asumirlo, confesaré que yo también pasé por la noche de la luna triste.

                                                                      Tiempo atrás del ruin naufragio, la carabela junto al que os escribe, solíamos adentrarnos a pie y mochila, por numerosos barrios nocturnos, repletos de almas con aspecto insinuante, dónde pernoctaba el romanticismo de las cosas y de las formas. En sitios tan dispares, ¡dónde por sintonía!, las canciones te interrumpen el paso y te quedas a escuchar durante un tiempo la melodía de ir de un lugar a otro lugar, de corazón en corazón, de alma en alma, de teatro en teatro, o de lo que es peor; de cama en cama. Hasta querer pensar que algún día encontrarás tu lugar dónde descansar junto a tu dama, junto a la madre tierra, y junto a la danza de la nocturna Luna.

Pero, mientras tanto…

A la hora primera de cada mañana. Tienes que abandonar las sábanas del lecho, para salir cobarde por la adornada ventana, hasta caer al suelo y caminar para desayunar.

Ser misterioso me ayudo a hablar con los ojos y a sentirme descaradamente presumido, venía a mi la aventura y yo la acogía con agrado disimulo. Rozándola con descaro, pero sin hacerle ver que me tenía atrapado…

Y así fue como conquisté, al primer roce gozoso/sensual con la aventura, guiados por el inconfundible aroma del trovador de historias incompletas.

Nunca he llegado a completar nada. Tales palabras me repito a menudo. Y me es curioso que ahora que no hay fragata, puesto que todo se quemó.

Mi sino sea huir. Y huyendo es como vivo.

Aún no me llegó mi definitivo guión, se quedó en el sexto acto, - (creo recordar, no muy convencido) -. Siendo el resto de páginas, folios blancos aún sin ser escritos… ¡Pero!, he visto que lo que la tinta dice hasta ahora, son: HISTORIAS INCOMPLETAS DE UN NOCTURNO PRESUMIDO.

Carta al navío de los sueños. El - S libertino D -:

Ya que lejos de ti me quedé,

yo en tierra y tú en el fondo del mar.

Incluso te busqué…

Muy dentro del fondo del mar has de estar, por que al tiempo a nado no te encontré.

Casi me ahogué, y ni te encontré.

Pasión de varón errante, que en dama alguna, averiguó la primera aventura del rubor del primer beso, contacto o mimo.

La canción que me sugiere esta carta de venia sin remite, son siempre las mismas;

Dreams de cramberries y no más lágrimas cual Con nombre de guerra de Héroes del Silencio.

Y eso es todo.

Decirte al final que para ti quede lo que valió la pena. Te quemaste con honores de valiente y fiel barco honrado.

Para mí quede la noche en que una mujer se murió al poco de conocerla.

O de que otra mujer me habló con los ojos y aún hoy descifrando el entuerto estoy.

O de aquella mujer que con sus palabras y las mías creábamos sueños e ilusiones.

O de la atractiva bruja de ropaje oscuro, que del campo sacaba ungüentos y me los hacía probar. – vaya que si lo hacía -. ¡Y bien que lo hacía!, ¡perdón!, los ungüentos quise decir.

O de aquella mujer que orgullosa me mostró…sus días de verano.

O de la blanca piel roja, en aquel baño caliente.

O de la mujer que encontré a caballo, escapándonos de la suciedad social.

O de esa mujer que controlaba los cuatro puntos cardinales.

O de aquella otra mujer que…O de...De aquella que…La que…

En fin.

Ni amor primero de mujer alguna, que seguro estoy que del último brindis sí.

También quede para mí la versión de aquellas dos mujeres que conocí en su momento y que me enseñaron lo que era la mentira, la crueldad, la incultura y la ignorancia. Vaya con ellas la condena de no ser honestas consigo mismas, por que ni tan siquiera son mujeres, no lo merecen. Son hombres vestidos de mujer, y ese es su destino como castigo. El ser hombres como lo soy yo.





-"Pienso en aquél que te pretendió antes de ambicionarte yo"-. Y los dos tenemos algo en común /\ !!!

Caen hojas /\ !!!

No hace muchos años, un científico/historiador especializado en el paraje natural de la madre tierra, predijo que ojalá el ser humano/a compruebe en sus carnes todo el daño que le está haciendo a los bosques. ¡Sí!, es triste decirlo así, pero quizás sea la mejor forma de ponernos las pilas ya y dejarnos de hacer acampadas en los bosques ensuciándolos con nuestra asquerosa vanidad, talando árboles para las barbacoas desproporcionadas, las hogueras sin sentido… Y dejarnos de intentar conquistar lo inconquistable.

Al bosque se le enriquece respirando al aire fresco y sentándose junto a uno de sus árboles a meditar, a escuchar y a sentirlo.

- Nadie dice que es cobarde, ni sumiso/a. Por el contrario toda la humanidad se considera libre, valiente, estupenda y con personalidad. ¡Pero!, que pasa cuando un dominguero/a u cualquier otra humano/a quema un bosque por la razón que sea y encima se justifica sin que le pasa nada. Que pasa si le condenamos a 20 años de silencio, o a trabajar 50 años repoblando lo quemado, o lo/la quemamos. ¿Qué pasa entonces? Pues que sale su familia, ong’s malvadas, personas que se hacen llamar progres y exigen derecho a la vida para esa persona, ¡eso pasa!………..¡Pues vale!, pero: ¿Y el bosque? ¿Qué derechos tiene el bosque? ¿Quién defiende al bosque?

Estoy con el científico/historiados, con la abuela que vive rodeada de verde, o con el anciano que pasea sus cabras por el bosque mas cercano, o con el niño/a que tiene la suerte de nadar todos los días en el río del árbol, o con la pareja de amantes que a conseguido ser uno y viven rodeados de placer natural.

Aunque muchos/as humanos no deseémos la muerte de nadie. Hay que plantearse que hacemos con aquellos/as que queman los bosques. Es necesario ponerse duro y pensar en soluciones YA. – ¿Leyes duras para quienes violan a la madre?, ¿o leyes blandas para que sigan su vida, haciendo de las suyas?

¡¡¡ Ojalá paguemos las consecuencias !!!

Aunque YO no he quemado ningún bosque.

Los caballos blancos /\ !!!

¡No!, no han sido los guerreros de las tribus de estandarte, penachos y pinturas, los que hicieron la conquista de la tierra. La hicieron otros, otros que eran finos.

Nuestros cabellos fueron fuertes y nuestros caballos ágiles. Los vuestros tan solo montaban a relucientes armas afiladas.

El caballo del guerrero cuyo nervio tenía gloria, no salía con herradura a los secos cantizales, ni a los húmedos pantanos, ni a las frías canteras, ni ensuciaba los ríos, charcas y pantanos. Los caballos con nervio de gloria, se regocijaban ante la nieve silenciosa.

¡Nuestros caballos eran fuertes, valientes, ágiles y gentiles!

Vuestros caballos os seguían cual esclavo mira al suelo.

Un caballo bronco, fue el primero en correr libre por la naturaleza. Y un caballo vuestro, fue el primero en huir en estampida.

El caballo de un loco con su olfato y su mirada, trajo a la tribu la victoria de entre los valles. Mientras los vuestros crujían entre las armas que escondían.

Y aquel otro de delgado cuerpo, que su fama predecía, queriendo ser el mas grande caballero de melena rubia y sombrero raro, se quedó sin rostro y sin cabello.

Custer lo llamaron y escupiendo lo mataron -.

Dicen que es más digno de los árboles ser quemados y golpeados que enfrentarse al débil hombre blanco, machacarlo y aniquilarlo. Los árboles viven sobre el aire, nosotros junto al árbol y ellos entre el aire.

El caballo de las tribus, te guía en la oscura soledad.

¡Nuestros caballos eran fuertes, valientes, ágiles y gentiles!

Distancia /\ !!!

Digamos que te alejas definitivamente,
hacia el agua del mar que prefieras.

Solo espero, que la mayor parte de tu espacio quede siempre en ti. Que no te lo roben.

Silencioso quedará en mí,

que esté eternamente sobreviviendo a tu olor.

Deseo que no te importe, que use tu insoportable ausencia.

Ni que me atreva a preguntar si cabes en una palabra.

Por que ya no estás en mis noches.

En aquellas noches dónde éramos uno/a, noches de risas, noches de sensualidad y noches dónde al amanecer despertaba con un: de una noche para cumplir un sueño y de un despertar para recordar.

Hoy es solo un eco irremediable.

Ahora que miedo inútil, qué vergüenza

no tener oración para morder,

no tener fe para clavar las uñas,

no tener nada más que la noche,

saber que mi recuerdo se muere, se resbala,

que retrocede con los brazos cerrados,

con los labios cerrados, con la niebla…

Es tarde.

Sin embargo yo daría

todos los mares y las lluvias,

las paredes con palabras, los mimos,

las ventanas de invierno y el mar.

Por tener tu corazón en mí.

Sigue dándole promesas a tu corazón /\ !!!

La senda del camino /\ !!!

Era un camino de tierra en forma de arena. Yo iba sentado a lomos de un caballo salvaje. La noche conducía al silencio, las charcas estaban dormidas, la luna brillaba despierta, el viento silbaba tranquilo, las estrellas eran pocas y el caminar del corcel transcurría en tranquilas pisadas, como en un paseo de pensamientos…

Mientras me sumía en el silencio de la nueva noche junto a la soledad del paraje. Vislumbré una luz a lo lejos del camino. El rocín se detuvo, nos miramos y enseguida comprendidos que se trataba de la luz de la posada. - De la fonda del final del camino -.

Es muy fácil hacerle brindis a la Luna. ¡¡¡Y brindamos!!!

Seguimos hacia delante, vagando tranquilos en perpetua armonía de emociones y suspiros encontrados, sobre un pasado exprimido.

Al llegar a la luz de la posada, el rocín rasgo al aire con un relincho de intenciones. Y como si la Luna lo comprendiese todo, se nos quedó muda y fría ante mis preguntas sin respuestas.

Me bajé del caballo.

A nosotros llegó entonces, una voz clara y fina de una mujer que cantaba dentro de aquel hogar. Cantaba y cantaba. Era un canto lento, muy lento. Como una melodía que se alarga, se alarga y se alarga…y no tiene fin.

El profundo silencio de la noche, las montañas del entorno en reposo y la fauna natural, oían con nosotros los lindos acordes de esa íntima música de canto sencillo. Como si fuera una voz que llegara desde la otra vida.

Me puse a escuchar lo que la canción decía.

- Todos llegan de noche y todos se van de día…el amor es tan solo una posada en el final del camino de la vida.

Y le cerramos los ojos al sueño.

Luna Eikar /\ !!!

                             

...y estando en uno de esos descansos de un rodaje sin palabras en pleno bosque, a eso de la media tarde con un viento a favor.

Nadé sobre el agua mas cercana hasta encontrarme en su mitad, con la sensación de que no era capaz de llegar al otro extremo del río, sintiendo que me engullía hacia abajo congelado.

Llegué al otro extremo del río y cuando tome tierra firme. Me sequé. Y tan solo se me ocurrió decirle a Luna Eikar:

¿Por que una lesbiana dura una semana con una mujer?

...y en cambio...

¿Es una mujer la que dura mucho tiempo con un hombre?

Y Luna Eikar me respondió:

Hazme una foto con el foco encendido al fondo, mi vestido de alma blanca puesto, el color rojo de la pasión en línea, mis pies descalzos sobre la tierra halada y mi cara mirando sin miedo al horizonte de los hombres. Y verás la libertad de una mujer que no cayó en la red del impostor, pero que busca la red del que camina.

¡Ahhh!, la dije mientras me secaba.

Callaté y besamé.